Éloïse Boies

Eloise, pas celle de Lautrec, non, la fille de mon ami, celui avec qui j'enseigne! Qu'est-ce qu'elle a fait Eloise? Elle a fait un pied de nez a Faust, elle a refusé de vendre son âme au diable pour des cacahuètes de millionnaire et une renommée tape à l'oeil. Eloise se préparait à surfer sur la deuxième vague de Star Académie, et puis, sans crier gare, elle tire sa révérence, pourquoi? Sans doute parce qu'elle voulait que sa vie demeure sienne.

Eloise a refusé de se présenter dans l'arène d'un cirque aussi décadent que celui des romains, prostrée devant, tout en faut, trois ou quatre bonzes juges qui se prennent pour des Jésuites, et tout en bas, devant son voisin de peuple qui n'a aucune gêne à lancer la première pierre. Ce n'est pas un pouce en haut ou un pouce en bas qui va décider pour Eloise.

Eloise a refusé qu'on lui montre à crier plutôt qu'à chanter, à se déhancher plutôt qu'à marcher, à dire des inepties et des insipidités plutôt que du senti et la vérité. Elle a refusé de se faire coiffer, manucurer, habiller pour ce qui ressemble pour moi à des thanatologues qui s'ignorent. Elle ne sera pas une excroissance des jeunes talents Catelli. On ne verra pas sa photo à la une des tabloïds aux côtés du psychopathe de la semaine. Elle ne sera pas le pale reflet du regard de son voisin, ne s'ouvrira ni le coeur ni les veines sur la place plubique.

Eloise refuse le tremplin! Elle le sait, c'est un leurre. On ne prend pas le tremplin sans s'entraîner, sans se casser un peu la gueule, sans laisser le bout de son nez au bout de la planche. Elle ne chantera Brel ou Ferré qu'après avoir goûté elle-même un peu beaucoup à ce qu'ils ont goûté. Elle a choisi la vraie vie, la sienne, la fictive, celle qu'elle s'invente, celle qui transcende le quotidien, qui la rend éternelle, son roman. La vraie vie, c'est la littérature.

Pendant que les autres concurrents vont être sacrifiés en septembre, Eloise va se lever tous les matins avec sa vie à elle, au propre et ou figuré. Elle ne se sentira pas comme l'étranger de Camus, étrangère à elle-même. Le miroir lui rendra son reflet à elle, avec aux oreilles, ses boucles grosses comme des soleils et aux commissures des lèvres, le sourire de l'Eurasie. Et puis elle chantera bien ce qu'elle voudra, pour qui elle voudra, elle verra d'elle-même si ça marche ou ne marche pas.

Christian Gagnon - Journal de Montréal